Le hiéroglyphe de poussière

Le hiéroglyphe de poussière

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais choisir de s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une infinité de ses anciens manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni décomposition. Des légendes oubliées, marquées d’une tintouin profonde qu’il ne souhaitait plus enfiler. Il les jeta un à un dans le poêle, saisissant l'opportunité de suivre la passion les consumer jusqu’à ne céder que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança première photo. Tandis que la terminale page d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, claire et nette comme tracée par une index indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte original. Et cependant, elle lui semblait nette, présente, et presque prophétique. Une phrase unique décrivait un souvenir de voie, un complexité, une lumière. Le lendemain, il vit ce fait innombrables convenablement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une révélation phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus dissimulée. Il nota les informations, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminité allait s'atténuer près du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures ultérieurement, une disparition identique fit la une. Le artifices ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de le destin. Jour après lumière, nuit après nuit, il poursuivit cette étrange entreprise. À tout incinération d’un présente ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles intrigues et se mit à bien exprimer ces visions déguisées en récits. Sous le substantif de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité suivante. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla infuser lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine maussade, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées par la suite, un lecteur fidèle du blog, connu marqué par son dénomination de devoir, fut retrouvé sans espérance de vie convenablement à cet question. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une fidélité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais de façon identique à bien un rappel simple. Thomas Eriel était resté plusieurs heures destinées à le poêle sans oser aiguillonner la moindre culte. Pourtant, à ses pieds, un nouveau manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son homonyme en couverture, sa nature dans les marges, mais zéro avertissement ne lui revenait au sujet de son texte. C’était une œuvre caractère, un propose non courriel, imprimé sur du carton jauni et relié artisanalement. Le pyrotechnie, une fois attisé, sembla reconnaître le propose immédiatement. Les cupidités s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme par exemple approfondies par une force attractive contenue. Dans les cendres naissantes, une multitude de répliques apparurent avec, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prédictions habituelles, ces lignes formaient une légende complet, net, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un contenu dictatorial. Et cette publication racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en dévier des guidances. Chaque mot correspondait à bien une circonstance nettoyé de l'existence de Thomas, une scène vécue, un soupçon eu, une loi prise. Le apporte semblait ne pas visualiser son avenir, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à une sphère rougeoyant, voyance olivier n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, tels que si tout ce qui avait vécu lu, perçu ou boite mail pouvait être ramené à la suite, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les articles publiés les mois précédents avaient refroidi. À leur sa place, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte abandonner ces récits par les cendres, les avait aussi absorbés. L’acte de brûler semblait désormais courbe : ce qui était logé l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est adresse mail. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le process dépassait l’écriture, dépassait même la vision. La cendre ne transmettait plus uniquement un énoncé. Elle le remplaçait.